Я вернусь - налегке, в одиночестве, злой.
С первым снегом, с последней осенней листвой.
Если есть в мире смерть - значит, будет покой,
Но пока что - не сметь даже думать о нём...
А привычка молчать - это тоже слова;
День за днём утекает в пустое "вчера",
"Завтра" нет. Нет обид, бой забыт, и горит
Чей огонь, превращая победы в гранит?
А разрушенный дом - это тоже приют,
Просто там не живут - никого и не ждут...
Этот дом, может, помнит дурацких ребят,
Что полночи поют и полночи не спят...
За окном - поезда, трын-трава под окном,
И разбитым бокалом звенит за столом
Бесконечных попоек обесцененных лет -
Мир. Пустой привокзальный буфет...
Дальше бред. Я с утра не дружу с головой.
Я вернусь... Как всегда налегке, и с душой,
Обогретой сияющей полной Луной.
И с собой тет-а-тет.
Чего больше желать?
Слава Богу, пока ещё - жить, а не ждать.
05.03.2010***
Ни упрёка, ни крика, ни вздоха.
Слишком поздно и слишком ни к месту.
И молить бесполезно Бога -
Он не сможет опять воскреснуть,
Чтобы снова спасти кого-то.
На стекле - ледяные узоры...
И таинственный некий "кто-то"
Слишком поздно отдёрнул штору.
Плавят изморозь тёплые пальцы.
То, что видишь - упрямые факты:
Жизни здесь не оставят ни шанса -
Слишком
Громко
Поёт
Реактор.
Слишком яростно дышит ветер,
Распаляя огонь, и снегу
По расплавленной лаве рассвета
Не пробиться сквозь дым к человеку...
"Слишком поздно" - как отговорка.
Как порог, как контрольный выстрел.
Это просто предлог, но... ловкий.
Мол, хотел бы помочь, но... простите.
Каждый стих по весне - как рана.
Каждый звук в тишине - упрёком.
Слишком поздно подсчитывать шрамы,
Закрывать перебитые окна.
Слишком... поздно... Смирись. И на свете
Нет ни веры, ни прав, ни удачи.
Только смех да полночный ветер.
Я теперь...
Да к чертям собачьим!
31.03.2010***
Непростительный взгляд, вздох, отчаянья полный.
Отвернуться от края, бросить ненависть в волны.
Виноват, невиновен - глупо мысли тревожить,
И всего одно слово будет жизни дороже.
Дышит шумное море: осень. Вечная память.
Истина - это просто. Не жалеть и оставить.
Только что-то мешает... Впрочем... Мне позабыть бы.
Быть ни с кем, лишь с собой - нет, не грусть. Проза жизни.
Одиночество, в общем, никому не мешало;
Глупо заново верить, начиная сначала.
...
Лето 2010.
*это, кстати, акростих****
...И он за окном запускает салюты,
Огни инквизиции в мирное небо,
А кто-то и вовсе вздохнуть-то боится,
Когда кровь мешают с остывшей золою.
Прости, но прощай. Пропадать не посмей.
Пиши мне и письма не жги подневольно.
Пусть больно -
Но ври так, чтоб я догадался,
Что врёшь, что тебя нужно будет спасти.
2010***
Да, всё это было глупым
Символизмом совпадений,
Но тогда, в тоске и скуке,
Не было иных стремлений...
Снова наступает осень,
И как прежде этот город,
Встрепенувшись, листья сбросит
С плеч дорог и коридоров
Бесконечных лабиринтов
Улиц, в вечность устремлённых,
Прахом теплоты забитых...
Ныне - заново рождённых.
Реки сталью засияют
И сиянье отразится
В колокольных шпилях, вялость
Схлынет, оживятся лица,
И, наверное, очень скоро
Каждый станет здесь поэтом...
Да, я полюбил свой город.
Впрочем, главное не это.
03.09.2010